Zocato.

 Los ojos derramaban lágrimas de sangre, inyectados con tal fluido. La mano izquierda, en forma de cabestrillo, se mantenía rígida y flotante por la soga que muchos ahorcados cayeron por no acertar la última palabra del crucigrama. Y un robusto martillo golpeaba con brusquedad la débil puerta de su mente.

Mi vela aún seguía encendida, vertiendo la cera al borde de la mesa. El papel y el bolígrafo murieron de soledad, arrastrando consigo las palabras que nunca llegaron a brotar...

El copyright se mantenía, pero el autor al margen, un tiempo, estaría.

Los relatos del manco zocato.