Jazz.

Sus curvas me recordaban a mis años como músico callejero de Jazz.

Se asemejaban perfectamente a las medidas exactas de mi querido chelo.

Su larga melena, hasta la cintura, bajando por la espina dorsal recreaban las cuerdas, duras, resistentes y con las puntas retorcidas.

Mis manos pedían a gritos tocarte, con la misma pasión que se toca un buen estribillo, con la misma energía sobre el final de una canción, con el sudor y lágrimas que segregas tras un orgasmo explosivo...

Sentado en el sillón, rodeando con mis brazos tú estructura de piel y madera. Dibujando con lunares la beta de tu madera.

Con la izquierda selecciono las notas. Con la derecha punteo el final de esta canción.