Chamán.

Los timbales sonaban a compás de la tribu, mientras el fuego crepitaba la madera.
El chamán, con embrujo, actuaba de titiritero sobre aquellos paganos. Su máscara impartía respeto, poder y sabiduría.
Gesticulando hipnotizaba y con una reverencia global se consideraban sanados y purificados.

Y nevó...

Y nevó, en el punto más alto de la montaña; en el punto más bajo de mi cama.
Y nevó, como nunca antes había nevado e imaginado.
La nieve derretida bajaba en forma de gota por la espalda, empapando mi manos que sujetaban su cintura.
Y de repente nevó, la ropa entorpecía, el encaje dejaba de apretar y los cuerpos empezaban a derretirse.
Y nevó, por tercera y no última vez.
Los cuerpos incandescentes prendían el pellez, licuaron las velas, caldeando el ambiente como una buena chimenea...

Siguió nevando toda la noche y el calor impidió que se congelaran.

Inauguración.

Las tijeras representaban el paso del tiempo, el paso de la vida. Dando ligeros pasos en cada corte que deshilachaba la tela.

La tela es el camino que recorremos, sobre la que desfilamos sin apenas darnos cuenta. Caminamos sobre una banda de terciopelo, sobre la misma alfombra roja por la que pasan las estrellas. Y de esta manera damos la inauguración a nuestras vidas paralelas.

Tattoo

La aguja percutaba mi piel al ritmo de una estampida. A una innumerable de puñaladas por minuto.

El dolor me hacía sentir vivo, fuerte e invulnerable. Las piernas bailaban claqué, mientras el resto permanecía en estado tembloroso.

Mi piel enrojecida; a la vez que sangrante. Aquello ya era parte de mi.

Con la tormenta, llegó la calma. La manada se disipó, la serigrafía empezó su fase cicatrizante y mi piel dejó de gritar por los poros.

El cuerpo quedó en fase rem y el nirvana se manifestó al caer la espuma refrescante que embalsamaba mi retrato.

“Palos con gusto no duelen”

Bon Appetit.

Déjate llevar por mi fórmula secreta; una receta maestra al más puro estilo de la cafeína.

Una pócima exótica que contra ataque esos parpadeos lapidantes, bostezos interminables y somnífera purpurina que invade todo tu cuerpo.

Deja que el aroma invada por tus vías respiratorias, salivar el paladar y el vello acabe erizado.

Que se plasme en todas las paredes de tu boca. Quedándose por unos instantes en el labio y relamer con la lengua al oír “bon appetit”.

Un contacto cercano, espumoso, con cuerpo y un toque endulzado.

Te miro, bostezas, te beso y despiertas.

Ojos que se colorean del color café acaramelado.

Vikings.

La trenza de mi barba apuntaba hacia el enemigo, la misma dirección en la que soplaba el viento.
La empuñadura de cuero de mi hacha se retorcía de dolor al apretarla con dureza. Odín bendecía el filo de mi arma y los escudos, al golpearlos, subían el autoestima.
Los cuernos sonaron mientras que los enemigos iban cayendo.
Y con el último grito dio por finalizada la guerra,  de tal forma que mi hacha sació su sed con tu sangre.

El cuervo sentenciaba sus almas y la parca las recogía por todo el campo de batalla.

Florece.

Flores que florecen en estas verdes llanuras manchegas, coloreando todas las primaveras. Decorando con belleza sus envejecidos monumentos. Mortalizando la fotografía de sepia con tonos saturados.

Destacando una flor que brota con los petalos al aire, escondida entre rosas rojas. Elevando tallo por encima de todas las mas bellas. Una flor para exhibir en pleno campo y no en maceta. Salvaje y dócil.